S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902147374098870472?t=3UTWB57_wXn_ouvTuK_POQ&s=19
https://t.me/S_Tominaga/2685
Mar 19, 2025
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Life doesn’t hand out meanings like some bureaucratic charity. It doesn’t whisper purpose into your ear while you sit there waiting, hands outstretched like a beggar. No one is coming to save you. No god, no government, no benevolent overseer. You either carve your meaning out of the stone, or you let the weight of existence crush you beneath it.
Purpose isn’t found in holy books or the self-righteous proclamations of those who build nothing. It’s in your hands, your mind, the sweat on your back, the ideas that claw their way from your skull onto paper, steel, circuits—whatever medium you choose to shape the world with. The weak spend their days waiting for answers, muttering about destiny, praying for a sign. The strong know that the only sign worth anything is the one they hammer into existence with their own two hands.
Life is a goddamn furnace. You either let it melt you down into something base and shapeless, or you take the heat, let it refine you, temper you, harden you into something worth being. Most people shrink. They obey. They shuffle through life like tired waiters in a third-rate diner, dreaming of something better but never reaching for it, terrified that if they did, they might actually have to fight for it.
To live isn’t to exist. It isn’t about filling space, breathing air, making nice little memories to cradle like cheap trinkets on your way to the grave. It’s about making something—something real, something that lasts. A book. A business. A work of art. A legacy. It doesn’t matter what, as long as it’s yours.
If you’re waiting for someone to tell you what the purpose of life is, you’ve already lost. No one is going to write it for you. No one is going to hand it over like some carefully packaged truth. It’s in the blood, the sweat, the choices you make when no one’s watching. It’s in standing when others kneel, in speaking when others are silent, in building when others let things fall apart.
The question isn’t What is the purpose of life?
The question is What the hell are you going to do with it?
S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
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Purpose isn’t found in holy books or the self-righteous proclamations of those who build nothing. It’s in your hands, your mind, the sweat on your back, the ideas that claw their way from your skull onto paper, steel, circuits—whatever medium you choose to shape the world with. The weak spend their days waiting for answers, muttering about destiny, praying for a sign. The strong know that the only sign worth anything is the one they hammer into existence with their own two hands.
Life is a goddamn furnace. You either let it melt you down into something base and shapeless, or you take the heat, let it refine you, temper you, harden you into something worth being. Most people shrink. They obey. They shuffle through life like tired waiters in a third-rate diner, dreaming of something better but never reaching for it, terrified that if they did, they might actually have to fight for it.
To live isn’t to exist. It isn’t about filling space, breathing air, making nice little memories to cradle like cheap trinkets on your way to the grave. It’s about making something—something real, something that lasts. A book. A business. A work of art. A legacy. It doesn’t matter what, as long as it’s yours.
If you’re waiting for someone to tell you what the purpose of life is, you’ve already lost. No one is going to write it for you. No one is going to hand it over like some carefully packaged truth. It’s in the blood, the sweat, the choices you make when no one’s watching. It’s in standing when others kneel, in speaking when others are silent, in building when others let things fall apart.
The question isn’t What is the purpose of life?
The question is What the hell are you going to do with it?
S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
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La vida no reparte significados como una caridad burocrática. No te susurra un propósito al oído mientras esperas sentado, con las manos extendidas como un mendigo. Nadie vendrá a salvarte. Ni dios, ni gobierno, ni un supervisor benévolo. O tallas tu significado en la piedra, o dejas que el peso de la existencia te aplaste.
El propósito no se encuentra en los libros sagrados ni en las proclamaciones santurronas de quienes no construyen nada. Está en tus manos, en tu mente, en el sudor de tu espalda, en las ideas que se abren paso desde tu cráneo hasta el papel, el acero, los circuitos; cualquier medio con el que elijas moldear el mundo. Los débiles pasan sus días esperando respuestas, murmurando sobre el destino, rezando por una señal. Los fuertes saben que la única señal que vale la pena es la que forjan con sus propias manos.
La vida es un horno de fuego. O dejas que te derrita hasta convertirte en algo vil e informe, o aguantas la presión, dejas que te refine, te temple, te endurezca hasta convertirte en algo que valga la pena ser. La mayoría de la gente se encoge. Obedece. Se arrastra por la vida como camareros cansados en un restaurante de mala muerte, soñando con algo mejor pero sin alcanzarlo, aterrorizados de que si lo hicieran, tendrían que luchar por ello.
Vivir no es existir. No se trata de llenar el espacio, respirar aire, crear pequeños recuerdos bonitos para acunar como baratijas baratas de camino a la tumba. Se trata de crear algo, algo real, algo que perdure. Un libro. Un negocio. Una obra de arte. Un legado. No importa qué, siempre que sea tuyo.
Si esperas que alguien te diga cuál es el propósito de la vida, ya has perdido. Nadie lo va a escribir por ti. Nadie te lo va a entregar como una verdad cuidadosamente empaquetada. Está en la sangre, el sudor, las decisiones que tomas cuando nadie te ve. Está en permanecer de pie cuando otros se arrodillan, en hablar cuando otros callan, en construir cuando otros dejan que todo se derrumbe.
La pregunta no es ¿cuál es el propósito de la vida?
La pregunta es ¿qué demonios vas a hacer con ella?
S. Tominaga, alias CSW
19 de marzo de 2025
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El propósito no se encuentra en los libros sagrados ni en las proclamaciones santurronas de quienes no construyen nada. Está en tus manos, en tu mente, en el sudor de tu espalda, en las ideas que se abren paso desde tu cráneo hasta el papel, el acero, los circuitos; cualquier medio con el que elijas moldear el mundo. Los débiles pasan sus días esperando respuestas, murmurando sobre el destino, rezando por una señal. Los fuertes saben que la única señal que vale la pena es la que forjan con sus propias manos.
La vida es un horno de fuego. O dejas que te derrita hasta convertirte en algo vil e informe, o aguantas la presión, dejas que te refine, te temple, te endurezca hasta convertirte en algo que valga la pena ser. La mayoría de la gente se encoge. Obedece. Se arrastra por la vida como camareros cansados en un restaurante de mala muerte, soñando con algo mejor pero sin alcanzarlo, aterrorizados de que si lo hicieran, tendrían que luchar por ello.
Vivir no es existir. No se trata de llenar el espacio, respirar aire, crear pequeños recuerdos bonitos para acunar como baratijas baratas de camino a la tumba. Se trata de crear algo, algo real, algo que perdure. Un libro. Un negocio. Una obra de arte. Un legado. No importa qué, siempre que sea tuyo.
Si esperas que alguien te diga cuál es el propósito de la vida, ya has perdido. Nadie lo va a escribir por ti. Nadie te lo va a entregar como una verdad cuidadosamente empaquetada. Está en la sangre, el sudor, las decisiones que tomas cuando nadie te ve. Está en permanecer de pie cuando otros se arrodillan, en hablar cuando otros callan, en construir cuando otros dejan que todo se derrumbe.
La pregunta no es ¿cuál es el propósito de la vida?
La pregunta es ¿qué demonios vas a hacer con ella?
S. Tominaga, alias CSW
19 de marzo de 2025
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Life doesn’t hand out meanings like some bureaucratic charity. It doesn’t whisper purpose into your ear while you sit there waiting, hands outstretched like a beggar. No one is coming to save you. No god, no government, no benevolent overseer. You either…
Master of Arts
S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
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Mar 19, 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
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Mar 19, 2025
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The meaning of life isn’t found in a book, a sermon, or the tired platitudes of men who build nothing and beg for everything. It’s not hiding in the quiet corners of a church pew, nor does it wait for you in the soft, empty comfort of resignation. It is not given. It is taken. It is torn from the jaws of an indifferent world, carved into existence with bloodied hands and an iron will.
You don’t get to sit around and ask what life means. That’s the question of the weak, the ones waiting for an answer, a sign, a gentle push from some unseen force. There is no push. There is no answer. There is only you and the raw, brutal truth that the meaning of life is whatever the hell you decide it to be.
Some drink themselves into a hole, chasing oblivion because they can’t stomach the weight of their own wasted potential. Others chain themselves to jobs they despise, crawling through decades of beige-walled servitude, convincing themselves it’s noble to endure mediocrity.
The rest—well, the rest just exist, breathing in, breathing out, ghosts in their own bodies, waiting for the end.
But the ones who understand—really understand—know that life is creation. It’s building something out of nothing.
A book, a business, a fortune, a revolution—it doesn’t matter what, so long as it is yours. It is the rejection of the passive, the destruction of the mediocre, the absolute refusal to be shaped by anything but your own relentless, unapologetic drive.
The meaning of life is found in the hands of the man who doesn’t beg, doesn’t kneel, doesn’t whisper please into the void. It’s in the fight, the struggle, the refusal to rot in the waiting room of existence. You take, you build, you burn. And if it all comes crashing down, you start again.
Life doesn’t owe you meaning. Life only gives you a canvas.
The question isn’t What does life mean?
The question is What the hell are you going to do with it?
S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
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You don’t get to sit around and ask what life means. That’s the question of the weak, the ones waiting for an answer, a sign, a gentle push from some unseen force. There is no push. There is no answer. There is only you and the raw, brutal truth that the meaning of life is whatever the hell you decide it to be.
Some drink themselves into a hole, chasing oblivion because they can’t stomach the weight of their own wasted potential. Others chain themselves to jobs they despise, crawling through decades of beige-walled servitude, convincing themselves it’s noble to endure mediocrity.
The rest—well, the rest just exist, breathing in, breathing out, ghosts in their own bodies, waiting for the end.
But the ones who understand—really understand—know that life is creation. It’s building something out of nothing.
A book, a business, a fortune, a revolution—it doesn’t matter what, so long as it is yours. It is the rejection of the passive, the destruction of the mediocre, the absolute refusal to be shaped by anything but your own relentless, unapologetic drive.
The meaning of life is found in the hands of the man who doesn’t beg, doesn’t kneel, doesn’t whisper please into the void. It’s in the fight, the struggle, the refusal to rot in the waiting room of existence. You take, you build, you burn. And if it all comes crashing down, you start again.
Life doesn’t owe you meaning. Life only gives you a canvas.
The question isn’t What does life mean?
The question is What the hell are you going to do with it?
S. Tominaga AKA CSW
Mar 19, 2025
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El sentido de la vida no se encuentra en un libro, un sermón ni en las cansadas perogrulladas de hombres que no construyen nada y lo piden todo. No se esconde en los rincones tranquilos de un banco de iglesia, ni te espera en la suave y vacía comodidad de la resignación. No se da. Se toma. Se arranca de las fauces de un mundo indiferente, se forja con manos ensangrentadas y una voluntad de hierro.
No puedes quedarte sentado preguntándote qué significa la vida. Esa es la pregunta de los débiles, los que esperan una respuesta, una señal, un suave empujón de una fuerza invisible. No hay empujón. No hay respuesta. Solo estás tú y la cruda y la brutal verdad de que el sentido de la vida es lo que tú decidas que sea.
Algunos se emborrachan hasta el abismo, buscando el olvido porque no pueden soportar el peso de su propio potencial desperdiciado. Otros se encadenan a trabajos que desprecian, arrastrándose por décadas de servidumbre de paredes beige, convenciéndose de que es noble soportar la mediocridad.
El resto, bueno, el resto simplemente existe, inhalando, exhalando, fantasmas en sus propios cuerpos, esperando el fin.
Pero quienes entienden, quienes realmente entienden, saben que la vida es creación. Es construir algo de la nada.
Un libro, un negocio, una fortuna, una revolución; da igual, siempre que sea tuyo. Es el rechazo de lo pasivo, la destrucción de lo mediocre, la negativa absoluta a dejarse moldear por nada que no sea tu propio impulso implacable e inquebrantable.
El sentido de la vida se encuentra en las manos del hombre que no suplica, no se arrodilla, no susurra por favor al vacío. Está en la lucha, la batalla, la negativa a pudrirse en la sala de espera de la existencia. Tomas, construyes, quemas. Y si todo se derrumba, empiezas de nuevo.
La vida no te debe sentido. Solo te da un lienzo.
La pregunta no es ¿qué significa la vida?
La pregunta es ¿qué demonios vas a hacer con ella?
S. Tominaga, alias CSW
19 de marzo de 2025
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No puedes quedarte sentado preguntándote qué significa la vida. Esa es la pregunta de los débiles, los que esperan una respuesta, una señal, un suave empujón de una fuerza invisible. No hay empujón. No hay respuesta. Solo estás tú y la cruda y la brutal verdad de que el sentido de la vida es lo que tú decidas que sea.
Algunos se emborrachan hasta el abismo, buscando el olvido porque no pueden soportar el peso de su propio potencial desperdiciado. Otros se encadenan a trabajos que desprecian, arrastrándose por décadas de servidumbre de paredes beige, convenciéndose de que es noble soportar la mediocridad.
El resto, bueno, el resto simplemente existe, inhalando, exhalando, fantasmas en sus propios cuerpos, esperando el fin.
Pero quienes entienden, quienes realmente entienden, saben que la vida es creación. Es construir algo de la nada.
Un libro, un negocio, una fortuna, una revolución; da igual, siempre que sea tuyo. Es el rechazo de lo pasivo, la destrucción de lo mediocre, la negativa absoluta a dejarse moldear por nada que no sea tu propio impulso implacable e inquebrantable.
El sentido de la vida se encuentra en las manos del hombre que no suplica, no se arrodilla, no susurra por favor al vacío. Está en la lucha, la batalla, la negativa a pudrirse en la sala de espera de la existencia. Tomas, construyes, quemas. Y si todo se derrumba, empiezas de nuevo.
La vida no te debe sentido. Solo te da un lienzo.
La pregunta no es ¿qué significa la vida?
La pregunta es ¿qué demonios vas a hacer con ella?
S. Tominaga, alias CSW
19 de marzo de 2025
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The meaning of life isn’t found in a book, a sermon, or the tired platitudes of men who build nothing and beg for everything. It’s not hiding in the quiet corners of a church pew, nor does it wait for you in the soft, empty comfort of resignation. It is not…
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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Mar 20, 2025
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I like having no corporate handlers anymore.
I like saying exactly what the hell needs to be said without some grinning idiot in a suit whispering about tone and optics. I like ripping the lid off this rotting can of garbage and letting the stench hit people in the face, because they need to smell it.
BTC is a corpse. A bloated, overfed, overhyped, dead thing that somehow keeps twitching because enough idiots still believe in it. The so-called financial revolution, the people’s money, the great escape from banks and governments—except it’s run by a handful of buket shop exchanges and linked mining pools, choked by a cartel of developers, and dependent on corrupt exchanges that freeze your funds whenever they feel like it. Decentralized? In what goddamn world?
It was supposed to be fast. It was supposed to be used. It was supposed to scale. It was never meant to be some hoarder’s wet dream, locked away in wallets, never spent, never moved, never touched. Digital gold? Bullshit. You can’t even buy a cup of coffee with it without waiting twenty minutes and paying half the price of the coffee in fees. That’s not money. That’s a joke.
But they don’t care. The fanboys. The ones who sit on Twitter all day, screaming HODL! like trained parrots, watching their little gambling token ride the waves of speculative stupidity. They don’t care that it doesn’t work. They don’t care that the dream is dead. They just want number to go up.
BTC isn’t the future. It’s a grift. A slow, overpriced, fragile grift, propped up by hype and blind faith. And the ones who control it—the miners, the devs, the exchange owners—they laugh. They make money while the believers hold the bag. That’s the game. That’s always been the game.
And I like that I can say it. Because I don’t have corporate handlers anymore.
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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I like saying exactly what the hell needs to be said without some grinning idiot in a suit whispering about tone and optics. I like ripping the lid off this rotting can of garbage and letting the stench hit people in the face, because they need to smell it.
BTC is a corpse. A bloated, overfed, overhyped, dead thing that somehow keeps twitching because enough idiots still believe in it. The so-called financial revolution, the people’s money, the great escape from banks and governments—except it’s run by a handful of buket shop exchanges and linked mining pools, choked by a cartel of developers, and dependent on corrupt exchanges that freeze your funds whenever they feel like it. Decentralized? In what goddamn world?
It was supposed to be fast. It was supposed to be used. It was supposed to scale. It was never meant to be some hoarder’s wet dream, locked away in wallets, never spent, never moved, never touched. Digital gold? Bullshit. You can’t even buy a cup of coffee with it without waiting twenty minutes and paying half the price of the coffee in fees. That’s not money. That’s a joke.
But they don’t care. The fanboys. The ones who sit on Twitter all day, screaming HODL! like trained parrots, watching their little gambling token ride the waves of speculative stupidity. They don’t care that it doesn’t work. They don’t care that the dream is dead. They just want number to go up.
BTC isn’t the future. It’s a grift. A slow, overpriced, fragile grift, propped up by hype and blind faith. And the ones who control it—the miners, the devs, the exchange owners—they laugh. They make money while the believers hold the bag. That’s the game. That’s always been the game.
And I like that I can say it. Because I don’t have corporate handlers anymore.
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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Ya no me gusta tener gestores corporativos.
Me gusta decir exactamente lo que hay que decir sin que un idiota sonriente con traje susurre sobre tono y apariencia. Me gusta arrancar la tapa de este cubo de basura podrido y dejar que el hedor golpee a la gente en la cara, porque necesitan olerlo.
BTC es un cadáver. Una cosa inflada, sobrealimentada, sobrevalorada y muerta que, de alguna manera, sigue moviéndose porque suficientes idiotas todavía creen en ella. La supuesta revolución financiera, el dinero del pueblo, la gran huida de los bancos y los gobiernos, solo que está dirigida por un puñado de exchanges de buketshop y pools de minería vinculados, asfixiada por un cártel de desarrolladores y dependiente de exchanges corruptos que congelan tus fondos cuando les da la gana. ¿Descentralizado? ¿En qué maldito mundo?
Se suponía que era rápido. Se suponía que era usado. Se suponía que escalaba. Nunca se concibió para ser el sueño húmedo de algún acaparador, guardado en billeteras, sin gastar, mover, tocar. ¿Oro digital? Mentira. Ni siquiera puedes comprarte un café sin esperar veinte minutos y pagar la mitad del precio en comisiones. Eso no es dinero. Es una broma.
Pero a ellos no les importa. A los fanboys. Los que se pasan el día en Twitter gritando "¡HODL!" como loros amaestrados, viendo cómo su pequeña ficha de juego se desliza por las olas de la estupidez especulativa. No les importa que no funcione. No les importa que el sueño esté muerto. Solo quieren que suba su precio.
BTC no es el futuro. Es una estafa. Una estafa lenta, sobrevalorada y frágil, sostenida por la publicidad exagerada y la fe ciega. Y quienes la controlan —los mineros, los desarrolladores, los propietarios de plataformas de intercambio— se ríen. Ganan dinero mientras los creyentes se llevan la palma. Ese es el juego. Así ha sido siempre.
Y me gusta poder decirlo. Porque ya no tengo contactos corporativos.
S. Tominaga, alias CSW
20 de marzo de 2025
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Me gusta decir exactamente lo que hay que decir sin que un idiota sonriente con traje susurre sobre tono y apariencia. Me gusta arrancar la tapa de este cubo de basura podrido y dejar que el hedor golpee a la gente en la cara, porque necesitan olerlo.
BTC es un cadáver. Una cosa inflada, sobrealimentada, sobrevalorada y muerta que, de alguna manera, sigue moviéndose porque suficientes idiotas todavía creen en ella. La supuesta revolución financiera, el dinero del pueblo, la gran huida de los bancos y los gobiernos, solo que está dirigida por un puñado de exchanges de buketshop y pools de minería vinculados, asfixiada por un cártel de desarrolladores y dependiente de exchanges corruptos que congelan tus fondos cuando les da la gana. ¿Descentralizado? ¿En qué maldito mundo?
Se suponía que era rápido. Se suponía que era usado. Se suponía que escalaba. Nunca se concibió para ser el sueño húmedo de algún acaparador, guardado en billeteras, sin gastar, mover, tocar. ¿Oro digital? Mentira. Ni siquiera puedes comprarte un café sin esperar veinte minutos y pagar la mitad del precio en comisiones. Eso no es dinero. Es una broma.
Pero a ellos no les importa. A los fanboys. Los que se pasan el día en Twitter gritando "¡HODL!" como loros amaestrados, viendo cómo su pequeña ficha de juego se desliza por las olas de la estupidez especulativa. No les importa que no funcione. No les importa que el sueño esté muerto. Solo quieren que suba su precio.
BTC no es el futuro. Es una estafa. Una estafa lenta, sobrevalorada y frágil, sostenida por la publicidad exagerada y la fe ciega. Y quienes la controlan —los mineros, los desarrolladores, los propietarios de plataformas de intercambio— se ríen. Ganan dinero mientras los creyentes se llevan la palma. Ese es el juego. Así ha sido siempre.
Y me gusta poder decirlo. Porque ya no tengo contactos corporativos.
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20 de marzo de 2025
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I like saying exactly what the hell needs to be said without some grinning idiot in a suit whispering about tone and optics. I like ripping the lid off this rotting can of garbage and letting the stench hit people…
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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Mar 20, 2025
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BTC. The great financial revolution. The future of money. The people's currency. A system designed to be fast, efficient, unstoppable. And what did they do? They broke it.
They turned it into a museum piece, a collector’s item, a useless, frozen husk. A thing that was supposed to be digital cash but now moves slower than a goddamn wire transfer. A thing that was meant to be used every day, for every transaction, but now costs twenty bucks to send a few dollars, if you’re lucky.
And the fools love it. They eat it up. They sit there, rocking back and forth, whispering “number go up” like some cult mantra, while the whole system grinds to a halt under its own weight. They don’t care that it’s useless. They don’t care that it’s a slow, overpriced joke that nobody in their right mind would actually use. No, no, that’s not the point anymore. The point is to hoard.
They call it decentralized, but five mining pools run the whole goddamn thing. They call it secure, but a handful of developers can change the rules whenever they feel like it. They call it a hedge against inflation, but the only thing it’s ever done is swing wildly from boom to bust like a drunken stock market on steroids. They pretend it’s digital gold, but gold, at least, you can hold.
It’s not money. It’s not a revolution. It’s a casino. A slow, bloated, broken casino where the house always wins, and the house is a handful of exchanges that freeze withdrawals whenever they damn well please. A place where every time a crash happens, they blame the new guys. The institutions. The hedge funds. The government. Anyone but themselves.
Because the truth is too ugly. The truth is it was never built to last. The truth is that BTC died the day they decided to cripple it, the day they turned it into an over-regulated, fee-ridden monstrosity. The day they chose stagnation over progress. The day they chose hodling over building.
And now, it just sits there. A corpse on a blockchain. A relic that does nothing. A joke that won’t die, because there are still too many fools willing to buy into it, too many dreamers clinging to the fantasy that one day, someday, this thing will work.
But it won’t. It never will. Because they killed it.
And they were too stupid to even notice.
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902645369508614626?t=AzS6f0UAz-5jcML_Td8YAg&s=19
https://t.me/S_Tominaga/2697
They turned it into a museum piece, a collector’s item, a useless, frozen husk. A thing that was supposed to be digital cash but now moves slower than a goddamn wire transfer. A thing that was meant to be used every day, for every transaction, but now costs twenty bucks to send a few dollars, if you’re lucky.
And the fools love it. They eat it up. They sit there, rocking back and forth, whispering “number go up” like some cult mantra, while the whole system grinds to a halt under its own weight. They don’t care that it’s useless. They don’t care that it’s a slow, overpriced joke that nobody in their right mind would actually use. No, no, that’s not the point anymore. The point is to hoard.
They call it decentralized, but five mining pools run the whole goddamn thing. They call it secure, but a handful of developers can change the rules whenever they feel like it. They call it a hedge against inflation, but the only thing it’s ever done is swing wildly from boom to bust like a drunken stock market on steroids. They pretend it’s digital gold, but gold, at least, you can hold.
It’s not money. It’s not a revolution. It’s a casino. A slow, bloated, broken casino where the house always wins, and the house is a handful of exchanges that freeze withdrawals whenever they damn well please. A place where every time a crash happens, they blame the new guys. The institutions. The hedge funds. The government. Anyone but themselves.
Because the truth is too ugly. The truth is it was never built to last. The truth is that BTC died the day they decided to cripple it, the day they turned it into an over-regulated, fee-ridden monstrosity. The day they chose stagnation over progress. The day they chose hodling over building.
And now, it just sits there. A corpse on a blockchain. A relic that does nothing. A joke that won’t die, because there are still too many fools willing to buy into it, too many dreamers clinging to the fantasy that one day, someday, this thing will work.
But it won’t. It never will. Because they killed it.
And they were too stupid to even notice.
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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BTC. La gran revolución financiera. El futuro del dinero. La moneda del pueblo. Un sistema diseñado para ser rápido, eficiente e imparable. ¿Y qué hicieron? Lo destrozaron.
Lo convirtieron en una pieza de museo, un objeto de colección, una cáscara inservible y congelada. Algo que se suponía que era dinero digital, pero que ahora se mueve más lento que una maldita transferencia bancaria. Algo que se suponía que se usaría a diario, en cada transacción, pero que ahora cuesta veinte dólares enviar unos pocos, con suerte.
Y a los ingenuos les encanta. Se lo tragan. Se quedan ahí sentados, balanceándose, susurrando "número sube" como un mantra de culto, mientras todo el sistema se detiene por su propio peso. No les importa que sea inútil. No les importa que sea una broma lenta y cara que nadie en su sano juicio usaría. No, no, ese ya no es el punto. El punto es acumular.
Lo llaman descentralizado, pero cinco pools de minería lo gestionan todo. Lo llaman seguro, pero un puñado de desarrolladores pueden cambiar las reglas cuando les da la gana. Lo llaman cobertura contra la inflación, pero lo único que ha hecho es oscilar violentamente de auge a caída, como una bolsa de valores ebria con esteroides. Fingen que es oro digital, pero oro, al menos, se puede conservar.
No es dinero. No es una revolución. Es un casino. Un casino lento, inflado y roto donde la casa siempre gana, y la casa son un puñado de plataformas de intercambio que congelan los retiros a su antojo. Un lugar donde cada vez que ocurre una crisis, culpan a los nuevos. A las instituciones. A los fondos de cobertura. Al gobierno. A cualquiera menos a ellos mismos.
Porque la verdad es demasiado fea. La verdad es que nunca fue construida para durar. La verdad es que BTC murió el día que decidieron paralizarlo, el día que lo convirtieron en una monstruosidad sobrerregulada y cargada de comisiones. El día que eligieron el estancamiento en lugar del progreso. El día que eligieron acumular en lugar de construir.
Y ahora, simplemente está ahí. Un cadáver en una cadena de bloques. Una reliquia que no hace nada. Una broma que no morirá, porque todavía hay demasiados tontos dispuestos a creerlo, demasiados soñadores aferrados a la fantasía de que algún día, algún día, esto funcionará.
Pero no lo hará. Nunca lo hará. Porque lo mataron.
Y fueron demasiado estúpidos para siquiera darse cuenta.
S. Tominaga, alias CSW
20 de marzo de 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902645369508614626?t=AzS6f0UAz-5jcML_Td8YAg&s=19
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Lo convirtieron en una pieza de museo, un objeto de colección, una cáscara inservible y congelada. Algo que se suponía que era dinero digital, pero que ahora se mueve más lento que una maldita transferencia bancaria. Algo que se suponía que se usaría a diario, en cada transacción, pero que ahora cuesta veinte dólares enviar unos pocos, con suerte.
Y a los ingenuos les encanta. Se lo tragan. Se quedan ahí sentados, balanceándose, susurrando "número sube" como un mantra de culto, mientras todo el sistema se detiene por su propio peso. No les importa que sea inútil. No les importa que sea una broma lenta y cara que nadie en su sano juicio usaría. No, no, ese ya no es el punto. El punto es acumular.
Lo llaman descentralizado, pero cinco pools de minería lo gestionan todo. Lo llaman seguro, pero un puñado de desarrolladores pueden cambiar las reglas cuando les da la gana. Lo llaman cobertura contra la inflación, pero lo único que ha hecho es oscilar violentamente de auge a caída, como una bolsa de valores ebria con esteroides. Fingen que es oro digital, pero oro, al menos, se puede conservar.
No es dinero. No es una revolución. Es un casino. Un casino lento, inflado y roto donde la casa siempre gana, y la casa son un puñado de plataformas de intercambio que congelan los retiros a su antojo. Un lugar donde cada vez que ocurre una crisis, culpan a los nuevos. A las instituciones. A los fondos de cobertura. Al gobierno. A cualquiera menos a ellos mismos.
Porque la verdad es demasiado fea. La verdad es que nunca fue construida para durar. La verdad es que BTC murió el día que decidieron paralizarlo, el día que lo convirtieron en una monstruosidad sobrerregulada y cargada de comisiones. El día que eligieron el estancamiento en lugar del progreso. El día que eligieron acumular en lugar de construir.
Y ahora, simplemente está ahí. Un cadáver en una cadena de bloques. Una reliquia que no hace nada. Una broma que no morirá, porque todavía hay demasiados tontos dispuestos a creerlo, demasiados soñadores aferrados a la fantasía de que algún día, algún día, esto funcionará.
Pero no lo hará. Nunca lo hará. Porque lo mataron.
Y fueron demasiado estúpidos para siquiera darse cuenta.
S. Tominaga, alias CSW
20 de marzo de 2025
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BTC. The great financial revolution. The future of money. The people's currency. A system designed to be fast, efficient, unstoppable. And what did they do? They broke it.
They turned it into a museum piece, a collector’s item, a useless, frozen husk. A…
They turned it into a museum piece, a collector’s item, a useless, frozen husk. A…
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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Mar 20, 2025
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China doesn’t win by fighting. It wins by waiting. By sitting back, smoking a cheap cigarette, and watching America punch itself in the dick over and over while calling it strategy. That’s how China wins—by letting America lose.
See, America loves a good show. A spectacle. The screaming, the shouting, the goddamn flag-waving. America thinks if it makes enough noise, it must be winning. So Trump gets up there, belly full of Diet Coke and self-delusion, and declares war. On trade. On China. On common sense itself. He slaps tariffs on everything that moves. Steel. Aluminum. Cars. Electronics. Says China will pay. Says we’re taking back control.
China doesn’t even blink.
Because China knows what America doesn’t. That tariffs don’t hurt them. They hurt you. The price tags go up in America. The inflation lands in America. The factories stay gone. The jobs stay outsourced. The corporations don’t come back. China knows this because they study history. They play the long game. They don’t throw tantrums.
America screams. China shrugs. And while America burns its own economy to the ground, China keeps building.
They take their factories and start selling to everyone else. Southeast Asia, Africa, Latin America. While Trump is busy making it more expensive for Americans to buy anything, China is making deals. Infrastructure. Railways. Ports. Manufacturing plants in places America forgot existed. While America is slapping tariffs on imported goods, China is out there buying the fucking mines.
And when Trump’s tariffs kick the legs out from under American farmers? China finds new suppliers. Soybeans? Brazil’s got plenty. Corn? Argentina’s happy to oblige. China doesn’t even need American goods anymore because America just made itself unreliable. And here’s the best part: when the tariffs are eventually dropped—because they always are—those markets don’t come back. They’re gone. Forever.
China knows time is on its side. It knows America is too impatient to hold its ground. America throws a fit, makes things worse for itself, then eventually realizes, Oh shit, this was dumb, and quietly reverses course. But by then? China already owns the future.
This isn’t just about trade. This is about power. America throws tariffs at China like they’re going to stop the inevitable. Meanwhile, China is buying up ports in Africa, investing in Latin America, controlling supply chains, locking down rare earth minerals, cementing influence across Asia. It’s buying the world. And America? America is sitting around arguing about whether or not to tax French wine while China is out there securing the next century.
Because China understands something America doesn’t. Power isn’t about yelling. It’s not about making a scene. It’s not about trade deficits or tariffs or whatever dumb-ass economic theory the politicians are selling this week. Power is about control. About ownership. About making sure that when the world needs something—you own it.
America can wave its flags, play its anthems, slap tariffs on whatever it wants. It doesn’t matter.
Because while America is busy tearing itself apart, China is buying the future.
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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See, America loves a good show. A spectacle. The screaming, the shouting, the goddamn flag-waving. America thinks if it makes enough noise, it must be winning. So Trump gets up there, belly full of Diet Coke and self-delusion, and declares war. On trade. On China. On common sense itself. He slaps tariffs on everything that moves. Steel. Aluminum. Cars. Electronics. Says China will pay. Says we’re taking back control.
China doesn’t even blink.
Because China knows what America doesn’t. That tariffs don’t hurt them. They hurt you. The price tags go up in America. The inflation lands in America. The factories stay gone. The jobs stay outsourced. The corporations don’t come back. China knows this because they study history. They play the long game. They don’t throw tantrums.
America screams. China shrugs. And while America burns its own economy to the ground, China keeps building.
They take their factories and start selling to everyone else. Southeast Asia, Africa, Latin America. While Trump is busy making it more expensive for Americans to buy anything, China is making deals. Infrastructure. Railways. Ports. Manufacturing plants in places America forgot existed. While America is slapping tariffs on imported goods, China is out there buying the fucking mines.
And when Trump’s tariffs kick the legs out from under American farmers? China finds new suppliers. Soybeans? Brazil’s got plenty. Corn? Argentina’s happy to oblige. China doesn’t even need American goods anymore because America just made itself unreliable. And here’s the best part: when the tariffs are eventually dropped—because they always are—those markets don’t come back. They’re gone. Forever.
China knows time is on its side. It knows America is too impatient to hold its ground. America throws a fit, makes things worse for itself, then eventually realizes, Oh shit, this was dumb, and quietly reverses course. But by then? China already owns the future.
This isn’t just about trade. This is about power. America throws tariffs at China like they’re going to stop the inevitable. Meanwhile, China is buying up ports in Africa, investing in Latin America, controlling supply chains, locking down rare earth minerals, cementing influence across Asia. It’s buying the world. And America? America is sitting around arguing about whether or not to tax French wine while China is out there securing the next century.
Because China understands something America doesn’t. Power isn’t about yelling. It’s not about making a scene. It’s not about trade deficits or tariffs or whatever dumb-ass economic theory the politicians are selling this week. Power is about control. About ownership. About making sure that when the world needs something—you own it.
America can wave its flags, play its anthems, slap tariffs on whatever it wants. It doesn’t matter.
Because while America is busy tearing itself apart, China is buying the future.
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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China no gana luchando. Gana esperando. Cruzándose de brazos, fumando un cigarrillo barato y viendo cómo Estados Unidos se da puñetazos en el trasero una y otra vez, llamándolo estrategia. Así es como gana China: dejando que Estados Unidos pierda.
Mira, a Estados Unidos le encanta un buen espectáculo. Un espectáculo. Los gritos, las algarabías, el maldito ondear de banderas. Estados Unidos cree que si hace suficiente ruido, debe estar ganando. Así que Trump aparece, con la panza llena de Coca-Cola Light y autoengaño, y declara la guerra. Al comercio. A China. Al mismísimo sentido común. Impone aranceles a todo lo que se mueve. Acero. Aluminio. Autos. Electrónica. Dice que China pagará. Dice que estamos recuperando el control.
China ni siquiera pestañea.
Porque China sabe lo que Estados Unidos no sabe. Que los aranceles no les hacen daño. Te hacen daño a ti. Los precios suben en Estados Unidos. La inflación aterriza en Estados Unidos. Las fábricas desaparecen. Los empleos siguen subcontratados. Las corporaciones no regresan. China lo sabe porque estudia historia. Juega a largo plazo. No se deja llevar por los berrinches.
Estados Unidos grita. China se encoge de hombros. Y mientras Estados Unidos arrasa su propia economía, China sigue construyendo.
Toman sus fábricas y empiezan a vender a todo el mundo. Sudeste Asiático, África, Latinoamérica. Mientras Trump se dedica a encarecer cualquier compra para los estadounidenses, China cierra tratos. Infraestructura. Ferrocarriles. Puertos. Plantas manufactureras en lugares que Estados Unidos olvidó que existían. Mientras Estados Unidos impone aranceles a las importaciones, China está ahí fuera comprando las malditas minas.
¿Y cuando los aranceles de Trump dejan a los agricultores estadounidenses sin blanca? China encuentra nuevos proveedores. ¿Soja? Brasil tiene de sobra. ¿Maíz? Argentina está encantada de complacer. China ya ni siquiera necesita los productos estadounidenses porque Estados Unidos se ha vuelto poco fiable. Y aquí está la mejor parte: cuando finalmente se eliminan los aranceles —porque siempre se eliminan—, esos mercados no vuelven. Desaparecen. Para siempre.
China sabe que el tiempo corre de su lado. Sabe que Estados Unidos es demasiado impaciente para mantenerse firme. Estados Unidos se enfurece, empeora las cosas, y finalmente se da cuenta de que esto fue una tontería, y silenciosamente cambia de rumbo. ¿Pero para entonces? China ya es dueña del futuro.
No se trata solo de comercio. Se trata de poder. Estados Unidos impone aranceles a China como si fueran a detener lo inevitable. Mientras tanto, China compra puertos en África, invierte en Latinoamérica, controla las cadenas de suministro, bloquea minerales de tierras raras y consolida su influencia en Asia. Está comprando el mundo. ¿Y Estados Unidos? Estados Unidos se sienta a discutir si gravar o no el vino francés mientras China se asegura el próximo siglo.
Porque China entiende algo que Estados Unidos no. El poder no se trata de gritar. No se trata de hacer un escándalo. No se trata de déficits comerciales, aranceles ni ninguna teoría económica absurda que los políticos estén vendiendo esta semana. El poder se trata de control. De propiedad. De asegurarse de que, cuando el mundo necesite algo, seas tú quien lo posea.
Estados Unidos puede ondear sus banderas, tocar sus himnos, imponer aranceles a lo que quiera. No importa.
Porque mientras Estados Unidos se dedica a destruirse a sí mismo, China compra el futuro.
S. Tominaga, alias CSW
20 de marzo de 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902642772236288203?t=vonDtMrBy-5lsAxPnIfm4w&s=19
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Mira, a Estados Unidos le encanta un buen espectáculo. Un espectáculo. Los gritos, las algarabías, el maldito ondear de banderas. Estados Unidos cree que si hace suficiente ruido, debe estar ganando. Así que Trump aparece, con la panza llena de Coca-Cola Light y autoengaño, y declara la guerra. Al comercio. A China. Al mismísimo sentido común. Impone aranceles a todo lo que se mueve. Acero. Aluminio. Autos. Electrónica. Dice que China pagará. Dice que estamos recuperando el control.
China ni siquiera pestañea.
Porque China sabe lo que Estados Unidos no sabe. Que los aranceles no les hacen daño. Te hacen daño a ti. Los precios suben en Estados Unidos. La inflación aterriza en Estados Unidos. Las fábricas desaparecen. Los empleos siguen subcontratados. Las corporaciones no regresan. China lo sabe porque estudia historia. Juega a largo plazo. No se deja llevar por los berrinches.
Estados Unidos grita. China se encoge de hombros. Y mientras Estados Unidos arrasa su propia economía, China sigue construyendo.
Toman sus fábricas y empiezan a vender a todo el mundo. Sudeste Asiático, África, Latinoamérica. Mientras Trump se dedica a encarecer cualquier compra para los estadounidenses, China cierra tratos. Infraestructura. Ferrocarriles. Puertos. Plantas manufactureras en lugares que Estados Unidos olvidó que existían. Mientras Estados Unidos impone aranceles a las importaciones, China está ahí fuera comprando las malditas minas.
¿Y cuando los aranceles de Trump dejan a los agricultores estadounidenses sin blanca? China encuentra nuevos proveedores. ¿Soja? Brasil tiene de sobra. ¿Maíz? Argentina está encantada de complacer. China ya ni siquiera necesita los productos estadounidenses porque Estados Unidos se ha vuelto poco fiable. Y aquí está la mejor parte: cuando finalmente se eliminan los aranceles —porque siempre se eliminan—, esos mercados no vuelven. Desaparecen. Para siempre.
China sabe que el tiempo corre de su lado. Sabe que Estados Unidos es demasiado impaciente para mantenerse firme. Estados Unidos se enfurece, empeora las cosas, y finalmente se da cuenta de que esto fue una tontería, y silenciosamente cambia de rumbo. ¿Pero para entonces? China ya es dueña del futuro.
No se trata solo de comercio. Se trata de poder. Estados Unidos impone aranceles a China como si fueran a detener lo inevitable. Mientras tanto, China compra puertos en África, invierte en Latinoamérica, controla las cadenas de suministro, bloquea minerales de tierras raras y consolida su influencia en Asia. Está comprando el mundo. ¿Y Estados Unidos? Estados Unidos se sienta a discutir si gravar o no el vino francés mientras China se asegura el próximo siglo.
Porque China entiende algo que Estados Unidos no. El poder no se trata de gritar. No se trata de hacer un escándalo. No se trata de déficits comerciales, aranceles ni ninguna teoría económica absurda que los políticos estén vendiendo esta semana. El poder se trata de control. De propiedad. De asegurarse de que, cuando el mundo necesite algo, seas tú quien lo posea.
Estados Unidos puede ondear sus banderas, tocar sus himnos, imponer aranceles a lo que quiera. No importa.
Porque mientras Estados Unidos se dedica a destruirse a sí mismo, China compra el futuro.
S. Tominaga, alias CSW
20 de marzo de 2025
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China doesn’t win by fighting. It wins by waiting. By sitting back, smoking a cheap cigarette, and watching America punch itself in the dick over and over while calling it strategy. That’s how China wins—by letting America lose.
See, America loves a good…
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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Mar 20, 2025
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You can tax a man, you can rob him blind, you can spit in his face and tell him it’s rain, but don’t fucking tell him you’re saving him while you do it. That’s what a tariff is. A tax with a flag on it. A shakedown in the name of patriotism. The government kicks you in the balls and calls it protecting American jobs.
Trump stood there, chest puffed out like a cheap parade balloon, shouting about winning. America First. Strength. Fair trade. Like a used car salesman trying to convince you that the rust on the hood is a feature, not a problem. So he slapped tariffs on steel, on aluminum, on goddamn everything. Said it would bring back jobs. Said it would punish China. Said it would make America strong again.
What it actually did was make America expensive.
Prices crept up like a bad hangover. First, it was the big things—cars, appliances, heavy machinery. Then it was the groceries. The milk. The bread. The eggs. The things that never had anything to do with steel or aluminum but sure as hell had to do with a supply chain that just got a government-issued baseball bat to the knees.
The factories didn’t come back. They never do. You can’t force companies to set up shop in a country where it costs more to do business just because you feel sentimental about the Rust Belt. You can’t tax foreign imports into oblivion and expect your own economy to magically fill the gap. All you do is pass the bill down to the guy stocking shelves at Walmart, the waitress scraping tips together, the single mother staring at a receipt wondering why her paycheck shrinks while everything else grows.
And China? They loved it.
They didn’t have to do a damn thing but wait. While America jacked up its own prices, China kept making deals. They found new buyers. New trade partners. New ways to move goods. And when American farmers suddenly found out that their biggest customers—China—weren’t buying their crops anymore, who do you think stepped in? Other countries. Other suppliers. The market moved on. But America? America stood there, tariffs in hand, looking like a drunk who just bet the rent money on a bad hand and lost.
And what did the government do? It did what it always does—it bailed out the industries it had just gutted. They handed out subsidies like a priest handing out cheap salvation, telling farmers, “Don’t worry, we’ve got you covered.” But where did that money come from? From the same people who just got screwed by the tariffs. The taxpayers. The ones who already paid more at the grocery store, more at the gas pump, more for everything. It was the perfect scam—create a problem, then tax people to fix the problem you created. And the suckers kept falling for it.
Meanwhile, China kept building, kept trading, kept playing the long game. They didn’t need to win a trade war—they just needed to wait for America to lose it on its own. And lose it did.
Tariffs are a racket. A con. A way for men who never worked an honest job in their lives to pretend they’re fighting for the working class while they pick its pockets. The real way to fix trade? Compete. Build better. Innovate. Make something so damn good that people want to buy it. But that takes work, and work is something Washington doesn’t believe in.
So instead, they went with the easy fix. They taxed their own people, pissed off the rest of the world, and stood there wondering why nothing got better.
And when it all came crashing down?
They blamed China.
1/2
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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Trump stood there, chest puffed out like a cheap parade balloon, shouting about winning. America First. Strength. Fair trade. Like a used car salesman trying to convince you that the rust on the hood is a feature, not a problem. So he slapped tariffs on steel, on aluminum, on goddamn everything. Said it would bring back jobs. Said it would punish China. Said it would make America strong again.
What it actually did was make America expensive.
Prices crept up like a bad hangover. First, it was the big things—cars, appliances, heavy machinery. Then it was the groceries. The milk. The bread. The eggs. The things that never had anything to do with steel or aluminum but sure as hell had to do with a supply chain that just got a government-issued baseball bat to the knees.
The factories didn’t come back. They never do. You can’t force companies to set up shop in a country where it costs more to do business just because you feel sentimental about the Rust Belt. You can’t tax foreign imports into oblivion and expect your own economy to magically fill the gap. All you do is pass the bill down to the guy stocking shelves at Walmart, the waitress scraping tips together, the single mother staring at a receipt wondering why her paycheck shrinks while everything else grows.
And China? They loved it.
They didn’t have to do a damn thing but wait. While America jacked up its own prices, China kept making deals. They found new buyers. New trade partners. New ways to move goods. And when American farmers suddenly found out that their biggest customers—China—weren’t buying their crops anymore, who do you think stepped in? Other countries. Other suppliers. The market moved on. But America? America stood there, tariffs in hand, looking like a drunk who just bet the rent money on a bad hand and lost.
And what did the government do? It did what it always does—it bailed out the industries it had just gutted. They handed out subsidies like a priest handing out cheap salvation, telling farmers, “Don’t worry, we’ve got you covered.” But where did that money come from? From the same people who just got screwed by the tariffs. The taxpayers. The ones who already paid more at the grocery store, more at the gas pump, more for everything. It was the perfect scam—create a problem, then tax people to fix the problem you created. And the suckers kept falling for it.
Meanwhile, China kept building, kept trading, kept playing the long game. They didn’t need to win a trade war—they just needed to wait for America to lose it on its own. And lose it did.
Tariffs are a racket. A con. A way for men who never worked an honest job in their lives to pretend they’re fighting for the working class while they pick its pockets. The real way to fix trade? Compete. Build better. Innovate. Make something so damn good that people want to buy it. But that takes work, and work is something Washington doesn’t believe in.
So instead, they went with the easy fix. They taxed their own people, pissed off the rest of the world, and stood there wondering why nothing got better.
And when it all came crashing down?
They blamed China.
1/2
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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🔥1
You’re describing bimetallism, and history already gave us the answer: it doesn’t work. Gresham’s Law states that bad money drives out good money when two forms of currency exist side by side by legal decree. In an open market, the most efficient, usable form wins.
If one version of Bitcoin functions as money—fast, cheap, scalable, and usable for daily transactions—while the other is an expensive, slow, restricted store of value, the market won’t sustain both. The one that actually works will dominate. That’s how money works. That’s how it has always worked.
Bimetallism failed because when two different metals were tied to money, people hoarded the one with more intrinsic value and spent the weaker one. Silver flooded the market, gold vanished from circulation. The same thing happens here: the so-called “store of value” Bitcoin (BTC) will be hoarded, locked away, and unusable, while the version that actually functions as money—the scalable, efficient one—becomes the default. The second people realize that the “store of value” doesn’t move, doesn’t scale, and doesn’t serve any real purpose other than speculation, it gets left behind.
Money is not a static thing. It is a competitive system. The best one wins. The one that actually works wins. If you have a big-block, usable version and a crippled, slow version, people will simply use the one that works and abandon the one that doesn’t. The moment a superior alternative exists, the “store of value” argument collapses. Because the best store of value is the thing that is also the most liquid.
There are not two versions of Bitcoin. There is one. The one that works. The one that scales. The one that was designed to be used. The rest?
Irrelevant.
2/2
S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
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https://t.me/S_Tominaga/2702
If one version of Bitcoin functions as money—fast, cheap, scalable, and usable for daily transactions—while the other is an expensive, slow, restricted store of value, the market won’t sustain both. The one that actually works will dominate. That’s how money works. That’s how it has always worked.
Bimetallism failed because when two different metals were tied to money, people hoarded the one with more intrinsic value and spent the weaker one. Silver flooded the market, gold vanished from circulation. The same thing happens here: the so-called “store of value” Bitcoin (BTC) will be hoarded, locked away, and unusable, while the version that actually functions as money—the scalable, efficient one—becomes the default. The second people realize that the “store of value” doesn’t move, doesn’t scale, and doesn’t serve any real purpose other than speculation, it gets left behind.
Money is not a static thing. It is a competitive system. The best one wins. The one that actually works wins. If you have a big-block, usable version and a crippled, slow version, people will simply use the one that works and abandon the one that doesn’t. The moment a superior alternative exists, the “store of value” argument collapses. Because the best store of value is the thing that is also the most liquid.
There are not two versions of Bitcoin. There is one. The one that works. The one that scales. The one that was designed to be used. The rest?
Irrelevant.
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 20, 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902637873339494631?t=yl5NuJqaR_d4c9g77Lgs1Q&s=19
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Puedes gravar a un hombre, puedes robarle a ciegas, puedes escupirle en la cara y decirle que llueve, pero no le digas que lo estás salvando mientras lo haces. Eso es un arancel. Un impuesto con una bandera. Una extorsión en nombre del patriotismo. El gobierno te patea los huevos y lo dice para proteger los empleos estadounidenses.
Trump se quedó allí, con el pecho inflado como un globo de desfile barato, gritando victoria. Estados Unidos primero. Fuerza. Comercio justo. Como un vendedor de autos usados tratando de convencerte de que el óxido en el capó es una característica, no un problema. Así que impuso aranceles al acero, al aluminio, a todo. Dijo que recuperaría empleos. Dijo que castigaría a China. Dijo que haría a Estados Unidos fuerte de nuevo.
Lo que realmente hizo fue encarecer a Estados Unidos.
Los precios subieron como una resaca. Primero, fueron las cosas grandes: autos, electrodomésticos, maquinaria pesada. Luego fueron los comestibles. La leche. El pan. Los huevos. Las cosas que nunca tuvieron nada que ver con el acero ni el aluminio, pero que sin duda tenían que ver con una cadena de suministro que acaba de recibir un golpe de béisbol del gobierno.
Las fábricas no volvieron. Nunca lo hacen. No se puede obligar a las empresas a establecerse en un país donde cuesta más hacer negocios solo porque se siente sentimental por el Cinturón Industrial. No se pueden gravar las importaciones extranjeras hasta el olvido y esperar que la propia economía cubra el vacío por arte de magia. Solo se le pasa la factura al reponedor de Walmart, a la camarera que junta propinas, a la madre soltera que mira fijamente un recibo preguntándose por qué su sueldo disminuye mientras todo lo demás crece.
¿Y China? Les encantó.
No tuvieron que hacer nada más que esperar. Mientras Estados Unidos subía sus propios precios, China seguía cerrando tratos. Encontraron nuevos compradores. Nuevos socios comerciales. Nuevas formas de transportar mercancías. Y cuando los agricultores estadounidenses descubrieron de repente que su mayor cliente —China— ya no compraba sus cosechas, ¿quién creen que intervino? Otros países. Otros proveedores. El mercado siguió adelante. ¿Pero Estados Unidos? Estados Unidos se quedó allí, con los aranceles en la mano, con el mismo aspecto de un borracho que apostó el dinero del alquiler a una mala mano y perdió.
¿Y qué hizo el gobierno? Hizo lo de siempre: rescató las industrias que acababa de desmantelar. Distribuyó subsidios como un sacerdote que reparte salvación barata, diciéndoles a los agricultores: "No se preocupen, los tenemos cubiertos". ¿Pero de dónde salió ese dinero? De la misma gente que acababa de ser estafada por los aranceles. De los contribuyentes. Los que ya pagaban más en el supermercado, más en la gasolinera, más por todo. Era la estafa perfecta: crear un problema y luego gravar a la gente para solucionar el problema creado. Y los incautos seguían cayendo en la trampa.
Mientras tanto, China seguía construyendo, seguía comerciando, seguía pensando a largo plazo. No necesitaban ganar una guerra comercial; solo necesitaban esperar a que Estados Unidos la perdiera por sí solo. Y la perdió.
Los aranceles son un chanchullo. Una estafa. Una forma para que hombres que nunca tuvieron un trabajo honesto en su vida finjan que luchan por la clase trabajadora mientras les roban los bolsillos. ¿La verdadera manera de arreglar el comercio? Competir. Construir mejor. Innovar. Hacer algo tan bueno que la gente quiera comprarlo. Pero eso requiere trabajo, y el trabajo es algo en lo que Washington no cree.
Así que, en cambio, optaron por la solución fácil. Impusieron impuestos a su propia gente, enfurecieron al resto del mundo y se quedaron allí preguntándose por qué nada mejoraba.
¿Y cuando todo se derrumbó?
Echaron la culpa a China.
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S. Tominaga también conocido como CSW
20 de marzo de 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902637873339494631?t=yl5NuJqaR_d4c9g77Lgs1Q&s=19
https://t.me/S_Tominaga/2702
Trump se quedó allí, con el pecho inflado como un globo de desfile barato, gritando victoria. Estados Unidos primero. Fuerza. Comercio justo. Como un vendedor de autos usados tratando de convencerte de que el óxido en el capó es una característica, no un problema. Así que impuso aranceles al acero, al aluminio, a todo. Dijo que recuperaría empleos. Dijo que castigaría a China. Dijo que haría a Estados Unidos fuerte de nuevo.
Lo que realmente hizo fue encarecer a Estados Unidos.
Los precios subieron como una resaca. Primero, fueron las cosas grandes: autos, electrodomésticos, maquinaria pesada. Luego fueron los comestibles. La leche. El pan. Los huevos. Las cosas que nunca tuvieron nada que ver con el acero ni el aluminio, pero que sin duda tenían que ver con una cadena de suministro que acaba de recibir un golpe de béisbol del gobierno.
Las fábricas no volvieron. Nunca lo hacen. No se puede obligar a las empresas a establecerse en un país donde cuesta más hacer negocios solo porque se siente sentimental por el Cinturón Industrial. No se pueden gravar las importaciones extranjeras hasta el olvido y esperar que la propia economía cubra el vacío por arte de magia. Solo se le pasa la factura al reponedor de Walmart, a la camarera que junta propinas, a la madre soltera que mira fijamente un recibo preguntándose por qué su sueldo disminuye mientras todo lo demás crece.
¿Y China? Les encantó.
No tuvieron que hacer nada más que esperar. Mientras Estados Unidos subía sus propios precios, China seguía cerrando tratos. Encontraron nuevos compradores. Nuevos socios comerciales. Nuevas formas de transportar mercancías. Y cuando los agricultores estadounidenses descubrieron de repente que su mayor cliente —China— ya no compraba sus cosechas, ¿quién creen que intervino? Otros países. Otros proveedores. El mercado siguió adelante. ¿Pero Estados Unidos? Estados Unidos se quedó allí, con los aranceles en la mano, con el mismo aspecto de un borracho que apostó el dinero del alquiler a una mala mano y perdió.
¿Y qué hizo el gobierno? Hizo lo de siempre: rescató las industrias que acababa de desmantelar. Distribuyó subsidios como un sacerdote que reparte salvación barata, diciéndoles a los agricultores: "No se preocupen, los tenemos cubiertos". ¿Pero de dónde salió ese dinero? De la misma gente que acababa de ser estafada por los aranceles. De los contribuyentes. Los que ya pagaban más en el supermercado, más en la gasolinera, más por todo. Era la estafa perfecta: crear un problema y luego gravar a la gente para solucionar el problema creado. Y los incautos seguían cayendo en la trampa.
Mientras tanto, China seguía construyendo, seguía comerciando, seguía pensando a largo plazo. No necesitaban ganar una guerra comercial; solo necesitaban esperar a que Estados Unidos la perdiera por sí solo. Y la perdió.
Los aranceles son un chanchullo. Una estafa. Una forma para que hombres que nunca tuvieron un trabajo honesto en su vida finjan que luchan por la clase trabajadora mientras les roban los bolsillos. ¿La verdadera manera de arreglar el comercio? Competir. Construir mejor. Innovar. Hacer algo tan bueno que la gente quiera comprarlo. Pero eso requiere trabajo, y el trabajo es algo en lo que Washington no cree.
Así que, en cambio, optaron por la solución fácil. Impusieron impuestos a su propia gente, enfurecieron al resto del mundo y se quedaron allí preguntándose por qué nada mejoraba.
¿Y cuando todo se derrumbó?
Echaron la culpa a China.
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S. Tominaga también conocido como CSW
20 de marzo de 2025
https://x.com/CsTominaga/status/1902637873339494631?t=yl5NuJqaR_d4c9g77Lgs1Q&s=19
https://t.me/S_Tominaga/2702
X (formerly Twitter)
S Tominaga (@CsTominaga) on X
You can tax a man, you can rob him blind, you can spit in his face and tell him it’s rain, but don’t fucking tell him you’re saving him while you do it. That’s what a tariff is. A tax with a flag on it. A shakedown in the name of patriotism. The government…