Puede que la prensa lo haya publicado, pero fue la mente de Paine la que lo hizo revolucionario.

CSW
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 26, 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 26, 2025
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This week, I wrote the opening section of my creative nonfiction project, “The Breach.” My supervisor’s feedback challenged me to focus less on the technical aspects of Bitcoin and instead embrace narrative truth, vulnerability, and personal storytelling. I took that challenge seriously. What emerged was something raw, unsettling, and deeply personal—a depiction of betrayal at an opulent Ascot party, where Christen Ager-Hanssen orchestrated a psychological ambush.

I learned that writing honestly is not about confession—it’s about clarity. Instead of focusing on what Ager-Hanssen did in a legal sense, I allowed the moment to speak through sensation, memory, and distortion. It wasn’t just that he spiked my drink—it was the feeling of being hollowed out, turned into something else, and then left to wonder if I was ever truly whole to begin with.

My strength this week lies in imagery and emotional force. I created metaphors that conveyed internal devastation: chandeliers like dissecting instruments, parasites with his grin. I want to carry that sharp sensory language forward.

My weakness is restraint. I tend to leave too much unsaid or too heavily implied. In this piece, I pushed myself to stretch—not into melodrama, but into fullness. I want to work more on trusting the reader with complexity without softening the blow.

I’m most excited for readers to feel the violation, the disorientation, and the cruelty of controlled civility. Not because I want pity—but because I want them to understand the architecture of manipulation. This is how betrayal really works.

S. Tominaga AKA CSW
Mar 26, 2025
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Esta semana, escribí la sección inicial de mi proyecto de no ficción creativa, "La Brecha". Los comentarios de mi supervisor me animaron a centrarme menos en los aspectos técnicos de Bitcoin y, en cambio, a abrazar la verdad narrativa, la vulnerabilidad y la narración personal. Me tomé ese reto muy en serio. Lo que surgió fue algo crudo, inquietante y profundamente personal: una representación de la traición en una opulenta fiesta de Ascot, donde Christen Ager-Hanssen orquestó una emboscada psicológica.

Aprendí que escribir con honestidad no se trata de confesión, sino de claridad. En lugar de centrarme en lo que Ager-Hanssen hizo en un sentido legal, dejé que el momento hablara a través de la sensación, el recuerdo y la distorsión. No fue solo que él le pusiera algo a mi bebida, sino la sensación de sentirme vaciado, convertido en algo más, y luego quedarme preguntándome si alguna vez estuve realmente completo.

Mi fortaleza esta semana reside en la imaginería y la fuerza emocional. Creé metáforas que transmitían devastación interna: candelabros como instrumentos de disección, parásitos con su sonrisa. Quiero llevar adelante ese lenguaje sensorial agudo.

Mi debilidad es la moderación. Tiendo a dejar demasiado sin decir o a dar demasiadas implicaciones. En esta pieza, me esforcé por expandirme, no hacia el melodrama, sino hacia la plenitud. Quiero trabajar más en confiar al lector con la complejidad sin suavizar el golpe.

Me entusiasma que los lectores sientan la violación, la desorientación y la crueldad de la civilidad controlada. No porque busque compasión, sino porque quiero que entiendan la arquitectura de la manipulación. Así es como funciona realmente la traición.

S. Tominaga, alias CSW
26 de marzo de 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 24, 2025
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Imagine being so clueless, so utterly empty-headed, that you mistake simple facts for ad hominem attacks and strawman arguments—crying foul every time someone points out you're chasing ghosts.

The Bitcoin white paper literally spells it out in its first goddamn paragraph: "small casual transactions," clear as day, no hiding, no ambiguity. But you, genius that you are, scream that there's "no evidence," because facing reality burns too damn much.

Then you babble on about "censorship resistance" as if Bitcoin was some magical cloak of invisibility, while every bloody transaction is recorded openly, traceably, transparently—exactly as it was intended.

Censorship resistance?

Never mentioned once by Satoshi—just another buzzword cooked up by clowns who crawled out after Satoshi disappeared, desperate to twist Bitcoin into something it never was.

Imagine thinking you're safe because of "nodes," blissfully unaware that two commercial servers dominate the network, oblivious to the fact that a simple government order could shut you down in minutes. Imagine believing yourself immune, protected by your own ignorance, smiling smugly while misunderstanding every goddamn thing Bitcoin ever stood for.

That's not just ignorance—that’s proudly paraded stupidity, neutered logic, the loud arrogance of someone who never once understood Bitcoin, and probably never fucking will.

S. Tominaga AKA CSW
Mar 24, 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Mar 24, 2025
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Imagina ser tan despistado, tan completamente vacío, que confundes hechos simples con ataques personales y argumentos falaces, protestando cada vez que alguien te señala que estás persiguiendo fantasmas.

El libro blanco de Bitcoin lo explica literalmente en su primer y maldito párrafo: "pequeñas transacciones casuales", claro como el agua, sin disimulos, sin ambigüedades. Pero tú, genio que eres, gritas que "no hay pruebas", porque afrontar la realidad es demasiado.

Luego parloteas sobre "resistencia a la censura" como si Bitcoin fuera una especie de manto mágico de invisibilidad, mientras que cada maldita transacción se registra abierta, rastreable y transparentemente, tal como se pretendía.

¿Resistencia a la censura?

Satoshi nunca lo mencionó; solo otra palabra de moda inventada por payasos que surgieron tras la desaparición de Satoshi, desesperados por convertir Bitcoin en algo que nunca fue.

Imagina creer que estás a salvo gracias a los "nodos", ignorando por completo que dos servidores comerciales dominan la red, ajenos a que una simple orden gubernamental podría paralizarte en minutos. Imagina creerte inmune, protegido por tu propia ignorancia, sonriendo con suficiencia mientras malinterpretas todo lo que Bitcoin representó.

Eso no es solo ignorancia; es estupidez ostentada con orgullo, lógica neutralizada, la arrogancia de alguien que nunca entendió Bitcoin, y probablemente nunca lo hará.

S. Tominaga, alias CSW
24 de marzo de 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Apr 1, 2025
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April 1st, and I’ve seen the light. BTC—yeah, that’s the one. I think I might actually start using it. It’s cheap, easy, and built for the goddamn future. Like a dream you have after huffing paint thinner in a broken-down motel.

Scales like a swan with a broken wing, flapping heroically straight into the side of a cliff.

Fees so low you only need to sell a kidney.

Transactions zip along at lightning speed, assuming you’ve got time to die first.

This is it.

Digital cash, baby.

The future.

Brought to you by a committee of stoned monks, Reddit mods, and trust funds.

I’m all in.

Happy April Fool’s.

S. Tominaga AKA CSW
Apr 1, 2025
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1 de abril, y ya vi la luz. BTC, sí, ese es. Creo que podría empezar a usarlo. Es barato, fácil y está diseñado para el futuro. Como un sueño después de esnifar disolvente en un motel destartalado.

Escala como un cisne con un ala rota, aleteando heroicamente directo a la ladera de un acantilado.

Comisiones tan bajas que solo necesitas vender un riñón.

Las transacciones van a la velocidad del rayo, suponiendo que tengas tiempo de morir primero.

Esto es todo.

Dinero digital, cariño.

El futuro.

Traído a ustedes por un comité de monjes drogados, moderadores de Reddit y fondos fiduciarios.

Me apunto.

Feliz Día de los Inocentes.

S. Tominaga también conocido como CSW
1 de abril de 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Apr 2, 2025
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https://t.me/S_Tominaga/2765

The Hollow Mine
They dug, at first, like men who owed the earth nothing and expected less.
No one gave them permission.
They didn’t ask.
Pickaxes. Shovels. Machines.
They carved something out of nothing
because the rules said:
If you work, you earn.
If you build, it’s yours.
It was beautiful in the way a broken knuckle is beautiful—
ugly, honest, real.
No councils.
No voting.
Only the weight of the next block and the man who had the guts to carry it.
And then came the ones who didn’t dig.
Not villains. Not fools.
Just... men who couldn’t stand a system
where they weren’t in control.
They said the miners were too strong.
That the mine was moving too fast.
That the ground should belong to everyone.
“We can’t let the diggers decide everything.”
“We’ll protect the weak by slowing the strong.”
“We’ll keep it fair.”
And maybe they believed it.
Maybe they saw the dirt and the sweat
and convinced themselves
they were elevating something crude
into something noble.
But the result was the same.
They rewrote the rules.
Quietly. Elegantly.
Not all at once—
just enough to change where the wealth flowed.

Now the blocks didn’t go to the men who dug deepest—
they went to the ones who waited,
who watched,
who said “equity” with their mouths full
while the men still underground
gasped through crushed lungs
and made less with every block.
“It’s still decentralized,” they said.
“Everyone can participate.”
“But not everyone has to work.”
“But not everyone can compete.”
They called that progress.
But it was a leash.
Soft. Velvet. Deadly.
One miner tried to argue.
“Fairness doesn’t mean pretending we’re equal.”
Another shouted,
“Who earns more now—the man with dust in his teeth
or the one rewriting the protocol from his laptop?”
But no one listened.
Because the suits had already built their narrative.
And they didn’t need to win with truth.
They only had to sound reasonable
to the crowd watching from the surface.

And the worst part?
The mine still worked.
The wheels still turned.
The blocks still fell.
But the men who lifted the weight
no longer got the reward.
The ones who did nothing
said they were keeping it fair.
And the men underground
couldn’t breathe through the hypocrisy.
So they left.
Not out of rage.
Out of clarity.

They walked.
Because there’s no dignity in swinging iron
if someone else gets the gold
for whispering "equality" from behind a conference table.
The mine they left behind?
Still there.
Still grinding.
Still calling itself free.
But it’s hollow now.
Empty in the way only a lie can be empty.

And the suits?
They sit at the edge of it,
celebrating their fairness,
watching the metrics,
counting blocks
they never earned.
Because some men dig
and some men convince the world
that watching is the same thing as working.
And once that lie is believed,
you don’t need a pickaxe
to own the mine.

S. Tominaga AKA CSW
Apr 2, 2025
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La Mina Hueca
Al principio, cavaron como hombres que no le debían nada a la tierra y esperaban menos.
Nadie les dio permiso.
No preguntaron.
Piquetas. Palas. Máquinas.
Esculpieron algo de la nada
porque las reglas decían:
Si trabajas, ganas.
Si construyes, es tuyo.
Era hermoso como lo es un nudillo roto:
feo, honesto, real.
Sin consejos.
Sin votaciones.
Solo el peso del siguiente bloque y el hombre que tuvo el coraje de cargarlo.
Y luego vinieron los que no cavaron.
No villanos. No tontos.
Solo... hombres que no soportaban un sistema
donde no tenían el control.
Decían que los mineros eran demasiado fuertes.
Que la mina avanzaba demasiado rápido.
Que la tierra debería ser de todos.
"No podemos dejar que los mineros lo decidan todo". “Protegeremos a los débiles frenando a los fuertes”.
“Lo haremos justo”.
Y tal vez lo creyeron.
Tal vez vieron la suciedad y el sudor
y se convencieron
de que estaban elevando algo rudimentario
a algo noble.
Pero el resultado fue el mismo.
Reescribieron las reglas.
Silenciosamente. Con elegancia.
No todas a la vez,
solo lo suficiente para cambiar el flujo de la riqueza.

Ahora los bloques no eran para quienes más se esforzaban,
sino para quienes esperaban,
quienes observaban,
quienes decían "equidad" con la boca llena
mientras los hombres que aún estaban bajo tierra
jadeaban con los pulmones destrozados
y ganaban menos con cada bloque.
“Sigue siendo descentralizado”, dijeron.
“Todos pueden participar”.
“Pero no todos tienen que trabajar”.
“Pero no todos pueden competir”.
A eso lo llamaban progreso.
Pero era una correa.
Suave. Terciopelo. Mortal. Un minero intentó discutir.
"La justicia no significa fingir que somos iguales".
Otro gritó:
"¿Quién gana más ahora, el hombre con polvo en los dientes o el que reescribe el protocolo desde su portátil?".
Pero nadie escuchó.
Porque los trajeados ya habían construido su narrativa.
Y no necesitaban ganar con la verdad.
Solo tenían que sonar razonables
a la multitud que observaba desde la superficie.

¿Y lo peor?
La mina seguía funcionando.
Las ruedas seguían girando.
Los bloques seguían cayendo.
Pero los hombres que levantaron el peso
ya no recibían la recompensa.
Los que no hicieron nada
dijeron que lo mantenían justo.
Y los hombres bajo tierra
no podían respirar por la hipocresía.
Así que se fueron.
No por rabia.
Por claridad.

Se fueron. Porque no hay dignidad en blandir hierros
si otro se lleva el oro
por susurrar "igualdad" tras una mesa de conferencias.
¿La mina que dejaron atrás?
Sigue ahí.
Sigue moliendo.
Sigue llamándose libre.
Pero ahora está hueca.
Vacía como solo una mentira puede estarlo.

¿Y los trajeados?
Se sientan al borde,
celebrando su justicia,
observando las métricas,
contando bloques
que nunca se ganaron.
Porque algunos hombres cavan
y otros convencen al mundo
de que observar es lo mismo que trabajar.
Y una vez que se cree esa mentira,
no se necesita un pico
para ser dueño de la mina.

S. Tominaga también conocido como CSW
2 de abril de 2025
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It was supposed to be cash. Not gold, not some hoarded relic, not a toy for speculators or a cult for tech priests whispering about purity while they strip the walls bare. Just cash—fast, dirty, usable. Something you could hand to a stranger the same way you'd hand them a folded bill in a back alley or a dim bar, no questions, no middleman, no permission slip from a banker or bureaucrat. It was built for movement—for buying coffee, paying wages, settling debts in real time without the cold steel hand of the state pressing down on every transaction. It was clear, it was brutal, and it worked. And that was the problem.

They couldn’t leave it alone. The ones who never understood it. The ones who saw power in it—not in what it could do, but in how it could be controlled. They called it decentralisation. They turned the idea inside out. Made it slow, made it sacred, made it something only they could approve. They buried cash under a monument to inefficiency, wrapped it in layers of signatures and scripts and smug phrases about nodes and consensus, until the only people who could use it were those with time, capital, and the right political credentials. And while they preached openness, they locked the gates tighter than any bank ever could.

The miners, the ones who kept the system running, who laid block on block with real risk and real cost, got shoved to the margins. Replaced in the public eye by “validators”—a polite fiction for spectators in the stands pretending they were players on the field. The game changed. The winners became the watchers. The incentives got twisted, gutted. Now the ones who do nothing earn the most, and the ones who carry the weight get scraps, if anything. And the suits, the ideologues, the whispering cowards in their digital robes, call this progress.

BTC is not what it was. It is not cash. It is not peer-to-peer. It is a husk, worn as a mask by men who fear what it meant—a system that worked without them. A tool for the man on the street, the hustler, the worker, the builder. That terrified them. So they subverted it, rewrote the rules, sanctified delay, and made the whole thing a performance. You can’t buy a sandwich with it anymore. But you can hold it, watch it, talk about it. It’s no longer a weapon—it’s a museum piece. And the guards are the ones who never lifted a thing in their lives.

S. Tominaga AKA CSW
Apr 2, 2025
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Se suponía que era dinero en efectivo. No oro, ni una reliquia atesorada, ni un juguete para especuladores ni un culto para tecnosacerdotes que susurraban sobre pureza mientras desnudaban las paredes. Solo dinero en efectivo: rápido, sucio, utilizable. Algo que se pudiera entregar a un desconocido como un billete doblado en un callejón o un bar oscuro, sin preguntas, sin intermediarios, sin permiso de un banquero o burócrata. Estaba diseñado para el movimiento: para comprar café, pagar salarios, saldar deudas en tiempo real sin la fría mano de acero del estado presionando cada transacción. Era claro, brutal y funcionaba. Y ese era el problema.

No podían dejarlo en paz. Quienes nunca lo entendieron. Quienes vieron poder en él, no en lo que podía hacer, sino en cómo podía controlarse. Lo llamaron descentralización. Le dieron la vuelta a la idea. Lo hicieron lento, lo santificaron, lo convirtieron en algo que solo ellos podían aprobar. Enterraron el efectivo bajo un monumento a la ineficiencia, lo envolvieron en capas de firmas, guiones y frases presuntuosas sobre nodos y consenso, hasta que los únicos que podían usarlo eran aquellos con tiempo, capital y las credenciales políticas adecuadas. Y mientras predicaban la apertura, cerraron las puertas con más fuerza que cualquier banco.

Los mineros, quienes mantenían el sistema en funcionamiento, quienes colocaban bloque tras bloque con riesgo y coste reales, fueron relegados a un segundo plano. Reemplazados ante el público por "validadores": una ficción cortés para los espectadores en las gradas que fingían ser jugadores en el campo. El juego cambió. Los ganadores se convirtieron en observadores. Los incentivos se distorsionaron, se destriparon. Ahora, quienes no hacen nada ganan más, y quienes cargan con el peso, si acaso, se llevan migajas. Y los trajeados, los ideólogos, los cobardes susurrantes con sus túnicas digitales, llaman a esto progreso.

BTC ya no es lo que era. No es efectivo. No es peer-to-peer. Es una cáscara, usada como máscara por hombres que temen lo que significaba: un sistema que funcionaba sin ellos. Una herramienta para el ciudadano de a pie, el estafador, el trabajador, el constructor. Eso los aterrorizaba. Así que la subvirtieron, reescribieron las reglas, santificaron la demora y convirtieron todo en una actuación. Ya no se puede comprar un sándwich con ella. Pero se puede sostener, observar, hablar de ella. Ya no es un arma, es una pieza de museo. Y los guardias son los que nunca levantaron nada en su vida.

S. Tominaga, alias CSW
2 de abril de 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Apr 4, 2025
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Boxing again. Sparring’s back on the table. Took a few hits—face once, body a handful—but came out ahead. Timing’s returning, control’s sharp, and I swept my trainer four times. Landed solid shots, stayed composed. Reach helps. Always has.

The knee’s still wrecked—barely holding together. Shoulder needs rebuilding, piece by piece. But the engine’s turning over again. Movement’s returning. The fight is still there.

Not back to normal yet. Not even close. But I’m heading in that direction. And for the first time in a long while, that feels real.

S. Tominaga AKA CSW
Apr 4, 2025
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Boxeo de nuevo. El sparring ha vuelto a la mesa. Recibí algunos golpes —uno en la cara, otro en el cuerpo—, pero salí ganando. Recuperé el ritmo, el control es preciso y barrí a mi entrenador cuatro veces. Conecté golpes sólidos, mantuve la compostura. El alcance ayuda. Siempre lo ha hecho.

La rodilla sigue destrozada, apenas se sostiene. El hombro necesita reconstruirse, pieza por pieza. Pero el motor está funcionando de nuevo. El movimiento está regresando. La pelea sigue ahí.

Todavía no he vuelto a la normalidad. Ni de cerca. Pero voy en esa dirección. Y por primera vez en mucho tiempo, eso se siente real.

S. Tominaga también conocido como CSW
4 de abril de 2025
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S. Tominaga AKA CSW
Apr 4, 2025
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