Скука – одно из главных понятий, определяющих настроение провинции. Идёшь по улице и чувствуешь её, звенящую в неподвижном воздухе. Она здесь в каждом окне, желтеющем в ночи. Или краснеющем, если хозяева выращивают рассаду. Каждый вечер, проходя по улице, я наблюдаю молодые пары, бесцельно сидящие в машинах возле круглосуточных магазинов – и если бы не сигареты и смартфоны, которые занимают руки, рты и головы, кажется, стёкла тачек лопнули бы от невыносимой взаимной скучности. Уже всё друг другу рассказано, все шутки пошучены, букет из плюшевых зверей уже пылится на прикроватной тумбе. То, что было вчера, осталось и сегодня, и завтра всё будет то же самое, а из нового, что можно обсудить - только очередной ролик в трендах ютуба. Изменять друг другу, где каждая чья-та сестра, жена и бывшая, тоже неинтересно, всё уже заранее ясно и известно, на каждом витке спирали всё то же самое – то же молчание, та же скука, то же взаимное не-вдохновение. Можно нарастить волосы, можно выложить картину из стразиков, можно родить детей, слушать матерную музыку из тачки на полную громкость. Но в мутную реку размеренного, разложенного по полочкам, устаканенного окончательно бытия не вливается ни ручья свежей воды нового опыта, новых впечатлений, новых идей, заставляя её обитателей вариться в собственном соку, изредка выпрыгивая за глотком воздуха на поверхность.

Одним недавним вечером я проходила мимо общежития стройтреста на Кюстендилской. В это невысокое здание из красного кирпича упираются окна моей спальни, так что в моем восприятии оно окончательно слилось окружающей средой и уже давно перестало вызывать эмоции. Но в тот вечер лирический настрой миросозерцания и початая бутылка асти заставили меня остановиться под окнами обжещития, дав импульс фантазиям о бытие людей внутри. В самом ли деле за жутким фасадом скрывается такая же жуткая начинка, или наоборот - любовь, молодость и витальная сила озаряют собой мутные комнатушки поярче ламп для выращивания помидорных саженцев? Моё внимание привлёк общажный балкон, на котором стояли четверо: огромная женщина в халате с короткими волосами цвета столового полусладкого, круглолицая девушка лет 17 в кофте, мальчик лет 14 в ветровке и ещё на вид более юный мальчик в теплой куртке и шапке, который едва выглядывал из-за железного балконного поручня. Все четверо были в медицинских масках, которые были спущены до подбородка. У каждого во рту было по сигарете. Компания, затягиваясь и выпуская дым, молча наблюдала улицу. "If there is hope, it lies in the proles", подумал бы в этот момент Оруэлл. "Хорошо бы купить ещё одну бутылку асти, а к ней сушеных кальмаров", подумала я. Успею ли я на борт русского ковчега, на котором спасутся те четверо? Несомненно спасутся.

В Клинцах общественность возмутилась продуктовыми наборами, выданными в городских и районных школах. Я бы назвала этот гастрономический сет "антикризисный вечер четверга". Запить - есть, закусить - есть, макароны нетвердых сортов - для собаки чтоб не скулила под кухонным столом во время прекрасного вечера. Ну а гречка - для ироничного фото в инсте. Сразу видно, собирал человек со знанием art de vivre. Жаль, была не в курсе, что их раздавали, отправила бы сестру в школу за antipasti anticrisi)) еще б пятихатку дала, чтоб на обратном пути сразу в Красное и Белое зашла)) Чтоб выпить за стабильность, процветание и здоровье повара, кто сие ниспослал - уж 20 лет шефом на кухне, а умеет удивить новыми рецептами))

На волне карантинного хайпа модные бренды снимают лукбуки через Zoom, а фотографы предлагают суперсеты по вебке. Лайк норкмору, кибербанку и находчивому маркетингу. Кажется, самое время бесстыдно расчехлять селфишную. Короче, намутили с булей колаборейшн для майского разворота Vogue.

Иду в Клинцах по рынку. За хлебом, с собакой - законом не запрещено. Слышу диалог. Мужик спрашивает тетку за прилавком: ты, мол без маски, почему это? Коронавирус, мол, свирепствует, все дела. "А у меня СПИД. Чего мне бояться?" - отвечает тетка из-за пучков черемши и банок с огурцами, и раскатывается жизнеутверждающим хохотом. Прорвёмся!

Кто б мог подумать, что такие милые девочки с пасочками потом превращаются в размашистой натуры женщин с другими пасхальными символами, фигурально говоря. Жизнь-с. *Имею в виду размашистость души, а не охвата бедер. Хотя, думайте, как хотите.

Смотрела сегодня Что?Где?Когда?, нечаянно узрела рекламу Мираторга в духе "аппетитные сосисочки". Слоган у сосисочек "Жарь и выигрывай". Кажется, из файлов кремлевских копирайтеров произошла утечка лозунга Путинской программы по увеличению материнского капитала.

Нашла в телефоне фильтр, который любое фото превращает в сюжет-репортаж из передачи "ЧП:обзор за неделю" о борделе в спальном районе. Дарю вам новый карантинный флешмоб.

Говорят, всё в нас - из детства.
Недавно шла мимо пятиэтажки, где прошли мои добрые годы с шести до двенадцати лет. Сколько воспоминаний. Расскажу вам одну забавную штуку. У нас во дворе жил мальчик. Он никогда не тусил в нашей дворовой компании, и мы даже не знали, как его зовут. Да и плевать, мы его не замечали даже. Гораздо больше волнения и трепетного интереса вызывала у нас его мама. Внешность она имела яркую - что-то среднее между Амандой Лепор и Лоло Феррари, а если эти имена вам ни о чем не говорят, представьте, на худой конец, Джину Линн, или хотя бы Машу Распутину в золотые эстрадные годы - кому что ближе, как-нибудь разберетесь.Как ни крути, для захолустного двора в провинциальном городишке начала нулевых это было слишком. Её образ с искусственными белыми волосами, огромными красными губами и демонстративно обозначенной, как гражданская позиция, грудью в непременном леопардовом чём-то излучал настолько гипертрофированную сексуальность, что когда она проходила мимо, у нас всякий раз останавливалась игра. Такое зрелище в те годы было доступно лишь украдкой: в случайно найденных жёлтых журналах или на кабинах дальнобойных фур, изредка проезжающих мимо. А тут - живой человек. Она будто бы попала к нам из иной реальности, таким же невероятным образом, как чучело пингвина попало в Клинцовский краеведческий музей.

Мы, конечно же, как и всякие дети, росшие в узкой и зашоренной системе ценностей, шутили между собой про то, что она, наверняка, работает стриптизершей в каком-нибудь подпольном клубе - официальных стриптиз-клубов у нас в городе не было, как нет и до сих пор (стартаперу на заметку!) Но в то же время девичья часть нашей компании тайно завидовала её роскошеству, стати и той возвышенной отчужденности, с которой она смотрела на окружающую дворовую действительность с раздолбанным асфальтом, прокуренными подъездами и сушащимся на уличных веревках бельем. Она жила одна, с сыном. С соседями не общалась - её заочно не любили. А мы любили наблюдать, как она, медленно и гордо, смотря поверх нас, ступает по земельной пыли в своих лаковых ботфортах выше колена, давя каблуками огромных серых слизней. Не нарочно, конечно - просто у нас во дворе водились адские полчища слизней, которые непременно становились жертвами машин, велосипедистов и гордых прохожих, не смотрящих вниз. Они растекались по асфальту противной коричневой жижей, оставляя за собой куски вязкой плоти. Слизни - крайне непривлекательные создания, но мне всегда их было жаль. Был ли смысл в их одиноком существовании? Наверное, был, ведь они куда-то ползли, когда их заставала участь быть раздавленными.

Вот, что во мне - из детства.

Теперь буду делать иллюстрации к текстам. Как вам такой поворот?

Последнюю неделю каждый вечер захожу в Пятерочку и покупаю банку соленых огурцов. Хочу, аж трясёт. В жизни их не любила, а тут тянет, воспротивиться не могу. Не знаю, что и думать: то ли это беременность, то ли предчувствие конца, то ли соленые огурцы отлично справляются с коронавирусом, и организм мне подсказывает вернейший антидот. По такой логике с коронавирусом отлично справляется шпатен, лёффе и чинзано асти. Но из-за подозрения номер раз приходится обходиться огурцами. Чувствую, эх, слабеет моя броня перед вирусом.

P.S. Да ладно, шучу-шучу. Я всю жизнь обожаю соленые овощные консервы.

P.P.S. Троим отправила в личку без посткскриптума, чтоб не унывали на карантине))

Написала текст о Дне Победы для местного медиа
http://klintsy.info/news/block-3070/

Еду на велосипеде по окольным улицам. Поравнялась с мальчиком - он на трёхколесном, в кепке, в сопровождении неопределенной женщины. И как заорет радостно:
- Это Маргарита!
- Нет, это не Маргарита, - говорит женщина.
- Это наша Маргарита! - машет и вопит в мою сторону мальчик.
- Это не Маргарита, а чужая девочка. Просто очень на неё похожа, - с нажимом объясняет женщина.
И вот они, вдвоём, остались позади. А я осталась наедине с тревожным переживанием: кто эта Маргарита? Красивая ли она? Счастливая ли она?  Семнадцать ей или сорок восемь? Возможно, именно в этот момент кто-то ошибочно ликует и кричит моё имя, наблюдая её - какую? Или не кричит, а отворачивается украдкой, делает вид, что не узнал, не вспомнил, не заметил. Или мы обе запутались в этом хаосе вселенной, где раз за разом для каждого мы - чужие девочки, а не те, кого ждалось и хотелось. Или это только со мной такая херня, Маргарита?

Цветущие сады, деревянные избы, машинка, красненькая. Клинцовские улицы - главный источник моего вдохновения. За каждым забором, в каждом окне, в каждой пустой бутылке из-под портвейна я вижу целую историю, которую хочется дораскопать, дописать, дофантазировать. Позабавляться. Поменять местами главного и второстепенного героя. Самой залезть в кадр. За эти грехи вселенная не устает посылать мне роли, которые раз за разом вырезают из титров при монтаже.

Нашла фотку из лагеря, и вспомнилось мне, как недавно в Клинцовском ресторане я встретила мальчика, с которым лет 10 назад мы были в одном отряде. Ну, точнее, это тогда он был мальчиком, а сейчас уже вполне себе основательный дядя. Забавное свойство памяти - когда встречаешь людей из давнего прошлого, ожидаешь увидеть их лица такими, какими они были тогда, много лет назад, и всегда удивляешься неизбежным переменам. Так вот. С этим мальчиком мы были не просто в одном отряде, а ещё и сидели за одним столиком в столовой. Ну и ещё с какими-то двумя мелкими перцами. По выходным нам, детям Чернобыля, на завтрак в лагере давали щепотку красной икры, настоящей. Так вот и он, и два других соседа по столику, не знали, что такое красная икра. А я знала, что это очень вкусно. Поэтому все четыре горстки доставались мне - получалось аж два бутерброда! Жевала их за чаем и посмеивалась над несмышлеными мальчиками. А теперь сижу в ресторане и наблюдаю, как мой бывший сосед по столику закусывает водочку - чем бы вы думали? Бутербродом с икрой. Кивнули друг другу. Нет, дальше никакого развития сюжета. Мне ни за что не хотелось портить эту бесподобную логическую завершенность пересечения наших судеб.

В супермаркете "Порядок" (товары для дома и дачи) кассирши сидят в пилотках со звездочками. Думаю, в таких головных уборах сегодня и завтра будут сидеть не только там.  Их продают на кассах в Магните, рядом с прзервативами, твиксами и уцененными макаронами. В 2020 образ участника ВОВ, того самого, чьи портреты призывают с гордостью пронести в диджитальном бессмертном полке, превратился в маскарадный костюм,  в персонажа вроде Деда Мороза, Бэтмена или Харли Квинн, которым наряжаются на детские утренники и секс-вечеринки. Я не понимаю, как, проходя по центральным улицам города, заполненными мемориальными досками с портретами ребят, погибших в бессмысленных войнах, можно наряжать детей в военную форму или наряжаться в неё самим. Вы действительно хотите, чтобы ее примерил ваш сын? Вы действительно хотите примерить ее сами? Не в качестве веселого праздничного наряда или парадно-выходного костюма. Миллионы жизней не прожиты - для того,  чтобы вам не пришлось носить солдатские пилотки. Миллионы жизней тех, чьи образы превратили в карнавальные маски для скрепнорежимного патриотического шоу.

Сегодня возле меня торжествено и со скрипом притормозил любитель клинцовского "автозвука" - того самого, от которого трескаются пломбы в зубах и рушатся мосты. Из салона долбил рэп со строчками "чувствуй мои деньги". Но я почувствовала лишь красноречивый диссонанс между амбиозной лирикой и потрепанной прозой. Будь я высокомерной сучкой, я бы сказала ему: если нет возможности подобрать тачку под треки, то хотя бы подбери трек под тачку. Но я, конечно, же не такая, и подыграла ему, что чувствую его деньги. Вот такая хорошая и добрая история!

Футболист, актриса, путешественник и я поделились своими мыслями о происходящем в интервью клинцовской газете. Любопытно, чья рефлексия по поводу ковидных будней окажется вам ближе? https://vdelo.org/archives/20767

​​Послушала Жукова, симпатичного парня, о цифровом тоталитаризме. О том, как всю накопленную за карантин и не только бигдату будут пользовать против нас. Всё по делу, но в конце -  поперхнулась. Паренёк говорит:  "представьте, что камеры зафиксируют вашу поездку к любовнице, история кредитки сохранит покупку секс-игрушек, а история браузера....даже не буду продолжать! Вас будут шантажировать до конца ваших дней!" Егор, ты реально считаешь, что менять партнеров, покупать пластмассовый член и гуглить слово фистинг - это что-то стыдное? То, чем потенциально можно шантажировать? Интересно узнать мнение Навального на этот счёт - как там, в прекрасной России будущего, найдется место кунилингусу? Я же мечтаю жить в обществе, где людям плевать, что я засовываю себе в жопу в свободное от общественно-полезной деятельности время. Уж это ли не либертарианство, Егор?  В описанных тобой обстоятельнствах бояться надо не бигдаты, а ограниченности мировосприятия и тупых стереотипов, которые никак не дают нам выбраться из болота слатшейминга и гомофобии.

Listen to this one then, you open a company called the Arse Tickler's Faggot Fan Club....