ohne 📱und wir haben es überlebt😊

Die 4 Zwecke deines Lebens – Matrix of Destiny

Vielleicht kennst du dieses Gefühl:
Du lebst dein Leben, führst Beziehungen, arbeitest – und trotzdem bleibt die Frage:
Warum bin ich eigentlich hier?

In meinem neuen Video spreche ich über die vier zentralen Lebenszwecke:
🔹 Selbstfindung
🔹 Sozialisation
🔹 Spirituelle Harmonie
🔹 Das planetarische Schicksal

🎥 Hier kannst du es dir ansehen

👉 Schreib mir in den Kommentaren, welcher Lebenszweck dich am meisten berührt.
Und wenn du magst: weiterleiten an Menschen, die gerade nach ihrem Weg suchen.

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Große Organza-Blume 🌺🌼

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Kinder | Kreativität | Entwicklung

"Ich heiße David und hatte zweiundzwanzig Jahre lang das größte Glück meines Lebens: der Vater von Emma zu sein.
Ich sage nicht „ich bin“, sondern „ich war“, denn vor drei Wochen ist meine Tochter gegangen – und seitdem weiß ich nicht mehr, wie man Vater bleibt, wenn es kein Kind mehr gibt, das man umsorgen kann.
Emma wurde mit einer schweren Zerebralparese geboren.

Schon im Krankenhaus erklärten mir die Ärzte, dass sie wohl kaum älter als fünf Jahre werden würde. Ihre Mutter Sarah verließ uns, als Emma acht Monate alt war. Ich verurteilte sie nie – nicht jeder ist für eine solche Aufgabe gemacht. Aber ich war es, oder zumindest wollte ich es sein.

Als Emma vierzehn Jahre alt war, fragte sie mich eines Tages aus ihrem elektrischen Rollstuhl, den wir mit bunten Einhornstickern beklebt hatten:
– „Papa, warum siehst du so aus, als hättest du in eine saure Zitrone gebissen?“
– „Was für ein Zitronengesicht? Ich habe doch keins!“ – spielte ich den Beleidigten.
– „Doch. Seit Frau Rodriguez von der Physiotherapie gesagt hat, ich solle öfter den Gehwagen benutzen.“
Emma sprach mit einer Mischung aus Worten, Gesten und dieser unsichtbaren Sprache, die nur zwischen einem Vater und seiner Tochter entstehen kann, wenn sie sich über Jahre durch Liebe und Hingabe miteinander verbinden. Ich verstand sie immer, auch wenn andere es nicht konnten.
– „Ich will nur, dass du die besten Chancen im Leben hast, Prinzessin.“
Da schaute sie mich ernst an und fragte:
– „Papa, glaubst du wirklich, dass ich unglücklich bin?“
Diese Frage schnitt mir ins Herz. So oft dachte ich, dass sie ein leichteres Leben verdient hätte. Doch dann lachte sie – dieses helle, klingende Lachen, wie kleine Glöckchen im Wind:
– „Ach, Papa! Ich habe das schönste Leben, das man sich vorstellen kann! Ich habe einen Papa, der mir Geschichten in lustigen Stimmen vorliest, der sonntags verrückte Pfannkuchen erfindet und der mit mir im Wohnzimmer tanzt, obwohl ich meine Füße nicht bewegen kann.“
– „Aber… würdest du nicht gerne rennen, auf Partys gehen…?“
– „Papa, kannst du fliegen?“
– „Nein, natürlich nicht.“
– „Und bist du deswegen unglücklich?“
– „Nein…“
– „Siehst du? Dann bin ich auch nicht unglücklich, weil ich nicht laufen kann. Ich habe andere Dinge, die mein Leben schön machen.“
An diesem Abend weinte ich unter der Dusche. Nicht, weil ich traurig war, sondern weil ich so stolz war – meine Tochter war weiser als ich.
Die Jahre vergingen. Emma schloss die Schule mit Auszeichnung ab, voller Pläne, Literatur zu studieren. Doch mit zwanzig Jahren verschlechterte sich ihr Gesundheitszustand. Eines Nachmittags bat sie mich leise:
– „Papa, bleib bei mir sitzen.“
– „Immer, mein Schatz.“
– „Ich möchte, dass du weißt: das waren die schönsten Jahre meines Lebens.“
Ich versuchte sie zu trösten, sagte, sie würde gesund werden und zur Uni gehen. Doch sie schüttelte den Kopf:
– „Papa, schau mich an. Ich bin müde. Und das ist in Ordnung. Ich bin bereit.“
– „Ich nicht“, flüsterte ich und drückte ihre kleine Hand.
– „Ich weiß“, sagte sie sanft. „Deshalb habe ich etwas für dich geschrieben. Es liegt in der obersten Schublade meines Schreibtisches. Aber versprich mir, dass du es erst später liest.“
Drei Tage später schlief Emma friedlich ein – mit meiner Hand in ihrer.

Bei ihrer Beerdigung erzählten Lehrer, Nachbarn und Therapeuten von all den Momenten, in denen Emma ihr Leben heller gemacht hatte. Eine Lehrerin sagte: „Emma sah die Welt mit einer Klarheit und Wärme, die wir anderen nie erreichen konnten.“

Eine Woche später öffnete ich die Schublade ihres Schreibtisches. Dort lag ein lila Notizbuch, beklebt mit Sternen.
Auf dem Umschlag stand: „Für Papa, meinen Helden.“

Ich öffnete es und begann zu lesen – Tränen liefen mir übers Gesicht:
"Lieber Papa,
Wenn du das liest, bin ich nicht mehr bei dir. Aber ich möchte, dass du weißt: du warst der beste Papa im ganzen Universum. Ich weiß, dass du manchmal dachtest, mein Leben sei traurig. Ich sah dich nachts weinen, wenn du glaubtest, ich schlafe. Aber Papa, mein Leben war SCHÖN.

Weißt du warum? Weil ich einen Papa hatte, der mir erfundene Lieder vorsang, der nie wollte, dass ich mich anders fühlte – nur besonders –, der sich YouTube-Videos ansah, um mir Zöpfe flechten zu lernen, der freitagabends mit mir im Wohnzimmer ‚tanzte‘ und der meine Lieblingsgeschichten in Stimmen las, bis ihm die Kehle wehtat."

In den nächsten Seiten gestand sie, dass sie manchmal kränker tat, als sie war, nur damit ich länger bei ihr blieb und Filme schaute. Das waren ihre liebsten Tage. Sie schrieb auch, dass sie nie das Gefühl hatte, ich hätte mich für sie geopfert – im Gegenteil: dass ich ihr alles gegeben hätte.
Es gab Seiten über unsere unförmigen Pfannkuchen, über Nächte, in denen ich neben ihrem Bett einschlief, und über meine chaotischen Versuche, ihren Rollstuhl zu fahren.

Und am Ende las ich:
"Papa, wenn ich nicht mehr hier bin, wirst du glauben, dass du deinen Sinn verloren hast. Aber dein neuer Auftrag ist, glücklich zu sein. Zweiundzwanzig Jahre lang hast du mein Glück über deins gestellt; jetzt bist du an der Reihe. Reise. Liebe. Lache. Lebe. Und erinnere dich: du warst genug. Mehr als genug. Du warst perfekt.
Danke, dass du mir gezeigt hast, dass Liebe keine Grenzen kennt. Ich liebe dich bis zum Mond und zurück.
Deine Prinzessin Emma.
P.S.: Ich habe überall im Haus Briefe versteckt – für deinen Geburtstag, für den Vatertag, für Tage voller Traurigkeit und für den Moment, wenn du bereit bist, wieder glücklich zu sein. Finde sie, wenn du sie brauchst."

Ich schloss das Notizbuch und weinte, wie ich nie zuvor geweint hatte. Doch zum ersten Mal waren meine Tränen nicht nur Trauer, sondern auch Dankbarkeit. Denn ich verstand: Die Tochter, die die Welt als „behindert“ sah, hatte in Wahrheit ein erfülltes, reiches Leben geführt – und mir das größte Geschenk gemacht: die Erkenntnis, dass Liebe alles bedeutet.

In jener Nacht lächelte ich zum ersten Mal seit ihrem Abschied. Emma hatte recht – ich war genug. Ich dachte immer, ich sei ihr Held, doch in Wahrheit war sie mein Held.
Und nun habe ich eine neue Aufgabe: ihre Briefe zu finden und, wenn ich bereit bin, das Leben zu leben, das sie sich für mich wünschte. Ein Leben, das ihrer Liebe würdig ist. Ein Leben, das sie stolz macht auf ihren Papa – den Helden."

(Text und Foto von: Schöne Leben,
Dank an Birgit Anders fürs Teilen)

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